Mit allen Augen sieht die Kreatur das Offene.
Nur unsre Augen sind wie umgekehrt
und ganz um sie gestellt als Fallen,
rings um ihren freien Ausgang.
Was draußen ist, wir wissens aus des Tiers Antlitz allein; denn schon das frühe Kind
wenden wir um und zwingens, daß es rückwärts Gestaltung sehe, nicht das Offne, das
im Tiergesicht so tief ist.
Frei von Tod.
Ihn sehen wir allein; das freie Tier hat seinen Untergang stets hinter sich und vor sich Gott,
und wenn es geht, so gehts in Ewigkeit, so wie die Brunnen gehen.
Wir haben nie, nicht einen einzigen Tag, den reinen Raum vor uns,
in den die Blumen
unendlich aufgehn. Immer ist es Welt und
niemals Nirgends ohne Nicht:
das Reine, Unüberwachte, das man atmet und unendlich weiß und nicht begehrt.
Als Kind verliert sich eins im Stillen an dies
und wird gerüttelt.
Oder jener stirbt und ists.
Denn nah am Tod sieht man den Tod nicht mehr
und starrt hinaus, vielleicht mit großem Tierblick.

Liebende, wäre nicht der andre, der die Sicht verstellt, sind nah daran und staunen...
Wie aus Versehn ist ihnen aufgetan hinter dem andern ...
Aber über ihn kommt keiner fort, und wieder wird ihm Welt.
Der Schöpfung immer zugewendet, sehn wir nur auf ihr die Spiegelung des Frein,
von uns verdunkelt.
Oder daß ein Tier, ein stummes, aufschaut, ruhig durch uns durch.
Dieses heißt Schicksal: gegenübersein und nichts als das und
immer gegenüber.
Wäre Bewußtheit unsrer Art in dem sicheren Tier, das uns entgegenzieht
in anderer Richtung -, riß es uns herum mit seinem Wandel.
Doch sein Sein ist ihm unendlich, ungefaßt und ohne Blick auf seinen Zustand,
rein, so wie sein Ausblick.
Und wo wir Zukunft sehn, dort sieht es
Alles und sich in Allem und geheilt für immer.
Und doch ist in dem wachsam warmen Tier Gewicht und Sorge
einer großen Schwermut.
Denn ihm auch haftet immer an, was uns oft überwältigt, - die Erinnerung,
als sei schon einmal das, wonach man drängt, näher gewesen, treuer und sein Anschluß
unendlich zärtlich. Hier ist alles Abstand,
und dort wars Atem.
Nach der ersten Heimat ist ihm die zweite zwitterig und windig.

O Seligkeit der kleinen Kreatur, die immer bleibt im Schoße, der sie austrug;
O Glück der Mücke, die noch innen hüpft, selbst wenn sie Hochzeit hat:
denn Schoß ist Alles.
Und sieh die halbe Sicherheit des Vogels, der beinah beides weiß aus seinem Ursprung,
als war er eine Seele der Etrusker, aus einem Toten, den ein Raum empfing,
doch mit der ruhenden Figur als Deckel.
Und wie bestürzt ist eins, das fliegen muß und stammt aus einem Schoß. Wie vor sich selbst
erschreckt, durchzuckts die Luft, wie wenn ein Sprung durch eine Tasse geht.
So reißt die Spur der Fledermaus durchs Porzellan des Abends.
Und wir:
Zuschauer, immer, überall,
dem allen zugewandt und nie hinaus!
Uns überfüllts.
Wir ordnens.
Es zerfällt.

Wir ordnens wieder
und zerfallen selbst.
Wer hat uns also umgedreht, daß wir,
was wir auch tun, in jener Haltung sind
von einem, welcher fortgeht ?

Wie er auf dem letzten Hügel,
der ihm ganz sein Tal
noch einmal zeigt, sich wendet, anhält, weilt,
so leben wir und nehmen immer Abschied ...